Seit ich denken kann, schreibe ich. Meine Mutter erzählt gern allen, die es nicht hören wollen, ich hätte bereits in ihrem Leib geschrieben. Gläubige Zungen behaupten sogar, so wäre das Neue Testament entstanden. Das ist natürlich Nonsens, wie meine Großmutter sagen...
Als ich geboren wurde, war es Winter – nicht so kalt wie der Winter 1978, aber nahe dran. Jedenfalls lag da dieses kleine Häufchen Leben, eingeklemmt zwischen dünnen Decken und einem Tuch, so weich wie ein Lammfell – nicht, dass ich damals gewusst hätte, wie weich ein...
Wenn Appetit ein neues Synonym bräuchte, wäre das mein Name. Wo andere gemäßigt eine Kartoffel, ein Feld voller Gemüse und ein Hauch von Fleisch konsumieren, schaufele ich die Mahlzeit einer Großfamilie in mich rein. Schon längst hat meine Waage die Koffer gepackt,...
Ich bin gelenkig wie eine Brechstange. Wo andere eine Kniebeuge machen, stehe ich wie ein Stockfisch im Regen und warte darauf, dass sich mein Hintern dorthin bewegt, wo er sein sollte – nämlich unten. Achtung! Spoileralarm: Ich warte noch immer. Pünktlich mit den...
